Là où tu n'es pas, reste le temps qui s'étire, qui s'allonge, reste la vie cyclique et immuable. L'espace sans toi se noie dans les bruines de ton parfum et se terre dans l'emprunte de tes pas.
Là où tu n'es pas, restent les murs qui rougissent entre les bruits sourds de la ville, absence de vie, reste le silence autour duquel s’enchevêtrent l’ombre des passants d’hier, le vacarme de nos vies terrestres, le silence comme un Tout recouvrant les sols et les plafonds. Absence de vie. Immobilité.
Tu n’es pas là. Les rondeurs du temps se vautrent sur le bouquet de fleurs. Demain, il sera fané. Les livres si pleins à l’intérieur se figent au-dehors, en dehors de toi, là où tu n’es pas et cet espace rempli de ton vide se rétrécit, se noue, croule sous l’épaisseur du souvenir de tes gestes, tes paroles, ta voix.
Tombent les poussières. Là où tu n’es pas restent l’eau, la terre, reste l’en-vie.
Là où tu n’es pas je ne suis, ou si peu,
alors dis moi
comment survivre à ton absence ?